Roma 707 a.u.c. (47 a.d.C.)
A la mayor traidora que hayan conocido los tiempos, Arsínoe:
Los dioses me aseguran que César vencerá. Y esa seguridad y la paciencia que conlleva el ejercicio del gobierno de mi pueblo es lo que me da fuerzas para rebajarme a tratar con sabandijas del légamo. Aunque no lo creas lamento profundamente tu situación de cautiverio, por excesivamente grato, y si por mi fuese hace tiempo que yacerías en cualquier muladar ocupada en alimentar ratas con los miembros de tu despedazado cuerpo. Pero todo llegará, los dioses me han hecho ver la necesidad de concederte una muerte lenta y dolorosa y tan solo la celebración del Triunfo, del padre de mi hijo, se interpone entre los hierros candentes del verdugo y tus carnes.
La vida es hermosa, plena de alicientes, nunca sabrás lo que es abrazar el fruto de tu vientre, a menos que el verdugo te muestre tus propias tripas; ni sentirás el calor de unos bracitos alrededor de tu cuello, nada que ver con la soga de la horca; ni gozarás del arrullo de una infantil voz llamándote “mamá”; ni tus pechos amamantaran otras bocas que las de los carceleros.
Sufre, Arsínoe, rabia, muérete de pena, dame ese gusto.
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